Los catorce poetas recogidos en esta muestra son sólo un esbozo de las corrientes que se están produciendo en el mapa poético español del momento. No vienen marcados por una tendencia común, ni atienden a limitaciones geográficas, ni a condicionantes de edad... Únicamente les une la fidelidad y la sincera dedicación al verso. De ahí que esta selección tenga tan sólo la intención de ofrecer -ante las puertas del nuevo milenio-, un breve panorama, creo que sugeridor, de nuestra poesía más reciente.

(Selección y Nota de Jorge de Arco)


 

POESÍA ESPAÑOLA ACTUAL







 

AVERROES

Si la Divinidad
sólo conoce la especie,
no el individuo,
el poeta es un error
de la Divinidad,
una corriente fugitiva,
un desertor
de los designios
universales.
Y cada palabra,
cada gesto,
cada acto de piedad,
es una pequeña rebelión
contra el orden cósmico.

Sólo el Hombre es capaz
de descubrir la esperanza.
Sólo él es capaz de proteger
el descubrimiento del alma.

Averroes,
destruidos sus sueños
por sus propias reflexiones,
murió defendiendo
el sentimiento trágico
de la sabiduría.

Tratando de alejar al Hombre
de la crueldad de su destino.


Emilio Porta
(Madrid, 1955)

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LOS DEDOS DEL INVIERNO

Avanza
y no maldigas,
aunque duela el paisaje,
las cordilleras de recuerdos
nos arañen los ojos,
o un escozor molesto,
impida ver el vuelo
de los pájaros.

Avanza
y captura instantes nuevos,
aunque sean extraños y estén
lejos de la inocencia.

Avanza,
pidiendo amparo a las palabras
para no decir,
para no callar,
para no adormecernos
en la seducción de la incertidumbre.

Avanza
anémica de bondad
por estos miedos
que son nieve y frío
huellas que no merecen
los dedos del invierno.

Pepa Caro
(Cádiz, 1957)

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VALOR DE LA PALABRA

Ahora no quiero útil la palabra;
voy a escribir alféizar sólo porque me gusta
y a leer algunos libros tan sólo por su aroma...
Voy a llamar Leticia a las niñas sin nombre,
a pesar de saber que no serán alegres,
y gritaré "volar" hasta quedarme afónica,
aún sintiéndome el cuerpo de serpiente.
Puedo pensar "silencio" con garganta de ángel,
mientras dejo que llene de caricias mi espalda.
Con la mente en penumbra, dibujo sólo ideas
que puedan estrecharme entre sus brazos.

Luisa Grajalva
(Murcia, 1957)

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BAILARINA

La bailarina danzará esta noche
cubierta con un velo de tristeza
y un recuerdo perdido en la memoria.

Envuelta en delicadas transparencias
ondulará suave la cintura,
de los adufes recogiendo el eco
con el ritmo sensual de sus caderas.

El aire con los brazos peinará,
como dedos de luz entre las dunas,
dibujando palmeras sobre el cielo
hasta agotar el licor de la ausencia.

Más tarde, en el crepúsculo del cuarto,
reflejada en la llama azul del cobre,
infeliz dormirá, agotada y sola.

Basilio Rodríguez
(Badajoz, 1961)

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LAS SEMILLAS

Está la casa abierta.
Huele a sol la mañana.
Entra por cada poro
de mi ser aire limpio
de día recién cortado.
Anda la primavera, revoltosa,
enhebrándolo todo:
las flores en las piedras,
el aire en los colores,
mi mano en tu cintura,
mi boca con tu boca
bebiendo de este aire alborozado
de lozanas espigas...

Está mi piel abierta.
Huele a amor la mañana.
Te busco en los rincones de la casa
para volar contigo
por este torbellino de semillas
que se enreda en el sol.

Y el aire se estremece.

Carlos Aganzo
(Madrid, 1962)

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EL TIEMPO ES UNA CASA

El tiempo es una casa.
No importan los tejados
ni puertas entornadas,
ni el orden de los trazos;
impera lo que somos
en el lugar abstracto.

Si reina la armonía
la casa no es espacio,
ni puertas ni ventanas
suponen un obstáculo,
ni aún esas paredes
que invitan a pensarlo.

El tiempo es una casa,
la casa es un legado,
el tiempo es lo que hacemos
a lo ancho y lo largo.

La casa es un decir
y el tiempo es lo habitado.

Frank Estévez
(Gran Canaria, 1963)

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EL EXTRANJERO

Sueña como quien danza bajo el agua
y calla.
Cada noche regresa a una ciudad
varada en la penumbra de los árboles
donde un niño atesora los nombres de las cosas,
esos que habrán de dividirle
mientras sus dedos fijan en el aire
otro alfabeto:
- Baila sólo para mí este silencio
que imagino.

Yolanda Soler-Onis
(Santander, 1964)

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UN HOMBRE MIRA A OTRO EN LA VENTANA

Un hombre mira a otro en la ventana;
a otro hombre sentado junto a otra
ventana silenciosa,
su mirada en la página y en el aire
solemne con que lee ahora una línea
buscando un sol de invierno, unos caballos
galopando en la nieve, una mujer
hermosa e imposible y fugitiva,
la caricia del viento y la costumbre
o la detonación, el grito, el breve
latido en que la sangre se demora
suspendida y a punto,
y ahora sí,
el temblor de la piedra sumergida,
el aliento que vibra y se desboca,
la ciudad que aparece en la distancia.

Un hombre mira a otro en la ventana.
Escribe unas palabras. No sospecha
-más allá de la sangre y los caballos
y el viento y la mujer y aquel latido-
que los trazos que araña en el papel
son los versos que el otro lee ahora.

Eduardo García
(Córdoba, 1965)

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CON HANK

"Así soy,
-decía siempre-
como el diablo, tan malo y sin cuello".
Hecho de soledades,
de cigarros y amores olvidados
en tantos hoteles sin nombre.
Perdedor en cualquier
batalla, él apostaba
por el sinsonte antes de que el gato
cercenara su trino.
Y reía, desnudo,
distorsionado por el cristal verde
de una botella.

Me pregunto si en el infierno habrá
alguna habitación sin espejos ni plumas
donde beber contigo,
Bukowsky,
hasta el fin de los días,
mitad borrachos,
mitad fantasmas.

Luis María Murciano
(Madrid, 1965)

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CIUDAD DEL CORAZÓN

Las horas son aquí como las olas;
van royendo sordamente la piedra,
pudren las vigas de madera, lamen
sus mármoles, deshacen con sus dedos
de tiniebla las sedas, los encajes.

Es ésta una ciudad bajo la lluvia.

Sobre los frescos, dibuja el moho
jeroglíficos, un óxido azul
esponja las verandas y las rejas,
anida en la médula de los muebles,
envenena los goznes, las cancelas.

Es ésta una ciudad bajo la lluvia;

y es el triunfo del mar sobre el deseo
de los hombres, sobre su corazón
(oropel vacío roído por las horas),
sobre lo que aún no es del todo, aunque
la vida ponga allí todo su empeño.

José Ramón Trujillo
(Madrid, 1966)

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DICCIONARIO

Dícese amante
del que tiene dos patrias
y no siente ninguna como suya;
del que extranjero en su piel
busca refugio en perfumes
foráneos,
presencias que le ayudan a poblar
cada rincón de su memoria.

Y dícese amante
del que olvida su línea del amor
en el cuello de la amada;
del que cree en la existencia
de una boca imprescindible,
con humedad suficiente para hacerle
naufragar por el resto de sus días.

Y dícese
del que se ama a sí mismo,
porque no busca más voz
que la voz que lo nombra.

Consúltese además
caricia,
cuerpos,
ansias de fusión,
y a pesar de todo
soledad.

úsese también como adjetivo.

David Carrión
(Madrid, 1966)

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Y qué, si tiro
del bordón de una palabra
entelerañada a interrogantes.

Y qué, si detergento
tu voz en mi gramófono
y plancho tu "¿Algún día?"
con el tul de mi "Algún día".

Y qué, si los harapos de los ecos
se frasen en hileras.
-El juego de las prendas
no es sólo para niños-.

Y qué, si pespunteo
y tú desabotonas mi pulsera con tres dientes
y a dedales
te sorbo los hilos desatados.

Ana Isabel Ballesteros
(Madrid, 1967)

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POEMA DE AMOR BUSCA

Poema de amor busca mujer:

sin límite de primaveras,
pero de pocos otoños.

Buena salteadora de tristezas.
Apostadora de vez en cuando a lo perdido.
Vacunada contra el imposible.

Imprescindible sonrisa a manos llenas.
Se valorará capacidad de confidencia.

Abstenerse corazones de oro,
damas de respetables costumbres,
princesas de torneadas almenas.

Se ofrece:
despacho propio en estos versos
con vistas a un aguacero de dudas.
Sueldo ninguno, pero comisión en los sueños.
Inmediata incorporación a la complicidad.

Interesadas entrar sin llamar
no sin antes haber quemado
todo tipo de referencias.

Poema de amor busca nombre de mujer.

Pedro Flores
(Las Palmas, 1968)

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SUGESTIÓN

Había un labio húmedo
descolgado en guirnaldas serosas a reventar muy lento
desgarrando un brote así resquebrajado
retorciéndose para desenvainarse, para
destrabar todo de golpe
que una marea me desborda.

También el jabón resbala muy viscoso por las piernas.

Había un labio lácteo
apoteósico
rebosando.
Desorbitando los bordes
y todo vertido.

Un labio lento
violento
a derretirse en la abundancia

saliéndose por fuera.

Yolanda Castaño
(Santiago de Compostela, 1977)

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